flickering4 (flickering4) wrote in loversbooks,
flickering4
flickering4
loversbooks

"Человек со шрамом на лице" flickering'a4

Вообще, писательство - это настоящая мука, сумасшествие. И хороших писателей очень мало.
С годами ценишь русский язык, и талант, и гений всё сильнее, отчаянней, потому что понимаешь, какой ценой, какой жертвой даётся  умение высказать то, что трудно высказать обыкновенному человеку.
Писатели не завидуют друг другу. Ведь всё ясно: кто - талантлив, а кто - посредственность...
Предлагаю вашему внимание - ибо это не возбраняется в данном сообществе - свой маленький рассказ, написанный специально для одного литературного конкурса... Помнится, я тогда сел и - просто написал... И как трудно мне сейчас что-либо написать! Творчество - это определённо  некий мистический акт. А когда творчеством считают обыкновенную работу ремесленника - искусство вырождается.


Оригинал взят у flickering4 в Человек со шрамом на лице


За несколько дней до той кошмарной встречи со странной девушкой он поставил свечу во упокой самого себя в храме в Сокольниках.
Жизненные катастрофы превратили его в "живого мертвеца": он не жил в этом мире грёз и несбыточных желаний, он весь увяз в "потустороннем".
Человек двадцати восьми лет, он ощущал себя одновременно старцем и юнцом, который жизни не знает и влюбился в первый раз.
Да.
Он был болен.
Он заболел любовью. К одной юной девушке, вскоре оставившей его.
Солнце померкло, и луна обрела навсегда багряный цвет, - человек медленно сходил с ума от любви, тревожась, мечась, каясь бессмысленно в пустоту, и чуть ли не ежедневно бросаясь в авантюры и неожиданно впадая в чёрную меланхолию.
Он думал об одном, каждый час, каждую минуту: как бы ему вернуть любовь.
В ту полночь, усталый и измученный, он задремал в метро.

В самом сердце Москвы, на Арбатской, человек очнулся. Неожиданно; испытывая сверхъестественный ужас.
Ужас сковал его так, что он не мог сдвинуться с места.
Напротив сидела высокая брюнетка. Красотка с огромными чёрными глазами. Она внимательно, воровкой-суккубом, всматривалась в него, - он чувствовал себя раздетым.
Пустой вагон метро. И они, эти двое...
Куда исчезли люди?
На колени падала кровь. А он не мог даше пошевельнуться.
Что-то птичье, хищное было в облике молодой женщины.
Немигающими, пристально, через него, зреющими, глазами она заворожила его.
Что-то странное...
Она, казалось, медленно что-то нашёптывала, и этот шёпот слышался в его голове отчётливо: непонятный язык, жуткие слова из ниоткуда...
"Площадь революции", "Курская"...
На станции "Курской" она неспешно встала и пошла к выходу.
Так люди не ходят! Её стремительно несло на невидимых колёсах... Так передвигаются богини, а не люди...
И вот что! Палец левой руки! Безымянный палец... Он так неестественно искривлён! Похож на коготь...
Человек вздрогнул и схватился рукой за правую щеку, раскрыл ладонь. Кровь!
Он кинулся было за странной девушкой в чёрном, но двери захлопнулись, и он поехал дальше.

С той ночи ему начали сниться невыносимо печальные сны; шрам на лице не заживал, тело пряно пахло болотными цветами, он везде, да! даже в толпе, слышал тот жуткий шёпот, похожий на заклятие.
- Ой, что это у вас... на лице?! - наверное, каждый девятый прохожий с испугом спрашивал его о шраме. Шрам на скуле, глубокий, похожий на какой-то знак, постоянно кровоточил, источая к тому же притягательный аромат.
Человек медленно сходил с ума. От любви. Но теперь - от любви к ней, к той самой девушке в метро на Арбатской, с хищным по-птичьему взглядом.
"Кто же освободит меня от дьявольской муки???" - с невыразимой для него тоской изо-дня в день думал человек.
Утром на четвёртый день после загадочного происшествия в метро, человек обнаружил, что кости его тела начинают... искривляться!..
У него обострились обоняние и слух... И он становится выше!.. позвоночник... приятная, возбуждающая боль в позвоночнике... она... она вытягивает всё его существо. Эта приятная возбуждающая боль.
Короста на шраме.
Ему приснился сон: чёрный кот на чердаке лесного домика играет с полудохлым вальдшнепом, кулик пытается взлететь, кот, с напряжённым и смешным в своей напряжённости взглядом, одним ударом мягкой лапы с коготками сбивает кулика на запыленный пол... Щебечут птахи в апрельском, ещё неживом, лесу. Раннее утро. Туман. А в тумане - еле пробивается солнце...
Человек сладко потянулся во сне и... проснулся.
Луна огромным кровавым диском висела в окне.
- Кто я? - вдруг хрипло произнёс он и тут же зашептал:
- Ахаюруимххххли...

Адская боль разорвала позвоночник.
Он упал с постели и выгнулся, точно эпилептик, на полу.
- Ахаюрумхххх! - выдохнул он от нечеловеческой боли и ужаса.
- Ахх... хаюрум... ххх!.. - его трясло, и он начал кричать, сжатый болью в дугу, касаясь головой чуть ли не до пяток.
Кости ломались, рвались связки. Он кричал. Он кричал в ночь - на огромный диск луны в окне... Луна впитывала в себя его боль...
Через два часа сотрудники полиции выломали дверь в его квартиру: он переполошил весь дом своими криками.
Целясь во тьму автоматами, они все трое вдруг отпрянули: на окне, обнажённый, сидел молодой человек, кожа, с которой стекали капли, пахнущие церковно-ароматно смертью и возрождением, сияла оранжевым светом; он посмотрел на них чёрными большими глазами, улыбнулся и выпрыгнул из окна.
Тело его не нашли.


Tags: творчество
Subscribe
promo loversbooks december 22, 2012 14:00 83
Buy for 10 tokens
Друзья! Приглашаем вас в наш журнал. Давайте делиться на этих страницах своими впечатлениями от прослушанных и прочитанных книг, о фильмах, музыке... обо всем, что вас заинтересовало, обрадовало, огорчило или даже задело. Давайте вместе создадим атмосферу доброй уютной кухни, где за столом за…
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments