?

Log in

No account? Create an account

Предыдущая страница | Следующая страница

О праве на поэзию

Я бухал, когда что-либо понял.
Что я - урод.
Ненормальный.
Ущербный.
Всегда хотел быть, как все.
Но все не принимали меня.
Я даже не знал, кто такой Бетховен, а Пушкин для меня был литературной выдумкой. Пушкин писал стихи - которые потом цитировались на уроках для советских ублюдков.
Я как советский ублюдок не понимал Пушкина. Пушкин? О, опять "поэзия"! Опять вымучивать в мозг какие-нибудь стихи!
Мы в детстве страдали от поэзии. Лучше пересказать "После бала" Льва Толстого, чем декламировать, путая строчки, стихи пролетарского поэта о советском паспорте.
Я не понимал стихов.
Да и всем всё было непонятно.
Стихи? Поэзия?
Белая березка под моим окном?
Поэзия для меня началась с японской легенды о юноше, который ждал неприступную возлюбленную в ночь прилива: в определенный час вода подымалась до критического уровня для дыхания несчастного мальчика: он сообщил возлюбленной час свидания, если она не придет, то мальчика ждут медленные объятия смерти.
Он стоял в воде.
Вода медленно подымалась до подбородка.
Звезды отражались, насмехаясь, в воде.
А он ждал.
Он же верил... в любовь...
В общем, воды поглотили его.
Поэтическая история.
Мальчик был поэтом.
И поэтом были все, кто понял эту историю: все эти тёмные воды, заливающие жизнь мальчика.
Воды, ветви, звёзды, смерть...
Что может быть поэтичней?
Разве что глаза любимой женщины.
Когда я полюбил - я осознал всю смертоносность поэзии. Её протест против серой обыденности. Её бунт. Её счастье.
Перед тем, как написать этот текст, я весело пообщался с совершенно незнакомыми мне персонами: девушками и юношами.
О поэзии
Играет ли она какую-нибудь роль в их жизни.
Приятно, что мне сказали, что я удивительный человек, говоря "о сложных вещах просто".
И им было приятно, что я нашёл в их равнодушных, казалось бы, сердцах что-то поэтическое.
Если бы не я...
Если бы...
Не Байрон, Бродский, Бодлер, Бунин...
Ах, да ведь вся поэзия - поэзия для избранных!
Большинство - вне поэзии.
Вне звезд.
Вне неба.
И вот... иногда лучше бухать и бить морды ментам, чем писать рафинированно-ублюдочные тексты про "поэзию".
Поэзия требует свободы. Маяковский застрелился потому, что осознал своё лакейство. Ему хотелось свободы, а от него требовали преклонения.
Поэзия не доступна для большинства.
Поэзия непонятна для деятельных.
Поэзия - это право быть не как все.
И поэзия - это нечто ДЕМОНИЧЕСКОЕ, СЛИШКОМ ДЕМОНИЧЕСКОЕ, вырывающее из круга обыкновенных, тупых, людей, уносящее в никуда.
В темную, темную высь...

Темная, темная, темная высь.
Не понимаю, где верх здесь, где низ.
Не понимаю... И знать не хочу!
Если и падаю - значит лечу.

Метки:

promo loversbooks декабрь 22, 2012 14:00 80
Buy for 10 tokens
Друзья! Приглашаем вас в наш журнал. Давайте делиться на этих страницах своими впечатлениями от прослушанных и прочитанных книг, о фильмах, музыке... обо всем, что вас заинтересовало, обрадовало, огорчило или даже задело. Давайте вместе создадим атмосферу доброй уютной кухни, где за столом за…

Comments

( 2 comments — Leave a comment )
mint_lavender
Feb. 4th, 2018 05:35 am (UTC)
Прекрасно! Саша, Вы умеете говорить так, что я Вас слышу. Ну или мне так кажется, но это такая редкость, так для меня важно и замечательно. Спасибо.
pokrovitelptiz
Feb. 4th, 2018 08:07 am (UTC)
Спасибо и вам за теплые слова)
( 2 comments — Leave a comment )

Разное...

Огонь не гаснет от того, что от него зажгли другой. Лукиан

Метки

Содержание

Powered by LiveJournal.com